Внешний вид: темно-зеленая худи, черные джинсы, кеды; волосы собраны в высокий хвост.
Кому: Лана
«Я тебя ненавижу».
Мэлори понятия не имеет, как она могла позволить уговорить себя на эту сомнительную авантюру. Вытащить ее – ее, затворницу! – в людное место могла только Джонсон: не из-за каких-то скрытых супер-способностей, а просто из-за того, что никому больше такая мысль не могла прийти в голову.
Никто, знающий Рейес хоть на йоту, и не подумал бы о такой нелепости, как Мэлори и городской фестиваль в одном предложении. Никто, кроме Ланы Джонсон.
Той самой, что отошла на пять минут и потерялась на час. Мэлори знает, она засекала – и отправила по меньшей мере пять смс. Одинакового содержания – других эмоций у нее в данный момент не было.
Рейес едва дотрагивается до экрана смартфона, снимая блок, проверяя, не пришел ли ответ. Список сообщений пуст, и это единственная постоянная, и, что уж там, ожидаемая вещь за сегодняшний день.
Мэлори пишет еще одно сообщение, на этот раз на абсолютно другой номер – просто потому что.
Кому: Октавия Р.
«Твоя жена меня бросила. Иду домой. Если она тебе отвечает – передай, что с этой минуты посуду пусть моет самостоятельно. И никакого хаггиса ей не будет!»
Она нажимает на «отправить» и убирает свой потрепанный жизнью Блэкберри в карман худи – в этот раз ответа Мэл не ждет. Она знает, что у Ланы приготовлена тысяча и одна отмазка на все времена, и пропала она не просто так, а потому что так было задумано – мол ей, Мэлори, пора социализироваться и начинать жить за пределами мировой сети.
Три-ха-ха!
Как будто это сработает.
Впрочем, сама дура – надо было чуть раньше обратить внимание на странное поведение тетушкиной зазнобы, и бежать, бежать под безразличное отцовское крылышко. Но ничего, тетя Октавия мозги вправлять умеет – даже если случай с виду совсем безнадежный.
Рейес действительно собирается идти домой, в одну сторону с веселой группой ребят, играющих на укулеле, этой милипиздрической гитаре, но через два шага спотыкается об эту чужую, неправильную «ч» среди привычной кадрильной «р». Замирает, почувствовав, как чья-то рука собственнически ложится на поясницу.
- Девушка, вы знаете, что каждый пятидесятый скотт – героиновый наркоман?
Ее аж передергивает – не то от неожиданности, не то от искреннего возмущения: надо же додуматься наезжать на шотландцев (!) в Шотландии (!!) в разгаре шотландского фестиваля(!!!). Рейес от такой наглости даже беситься начинает с пол-оборота, и улыбается, чуть прищурившись – вот только вежливости или, упаси боже, радости в этой улыбке меньше, чем в посыле по прямому адресу. А послать кого-нибудь ой как хочется. Прямо сейчас.
- Уточни порядковый номер у кого-нибудь другого, - советует Мэлори, максимально отодвигаясь от навязчивого незнакомца, - и посмотрим, что тебе ответят. Только цель выбирай аккуратнее, иначе…
Впрочем, закончить угрозу ей не дают – желающих познакомиться двое, и пока один пытается продлить физический контакт, второй, тот, что типично рыжий, сквозь смех интересуется:
- Иначе что?
По-хорошему, Рейес бы промолчать и уйти восвояси: силы явно не равны.
Роста в ней – метр с кепкой, вот только раздражения хватит на десятерых – и на нахала, что тянет свои руки куда не следует; и на того, второго, что по виду – вылитый ирландец. С этой неправильной «ч».
- Нарвешься, - почти шипит Мэлори, сбрасывая с плеча чужую конечность, - и будешь собирать свои зубы по всей мостовой.